jag har gått på bokjakt i min sambos hylla. hon som är prinsessan på ärten på dubbla madrasser. jag fiskade röd rygg placerade stalins kossor i min hand. och läsandet så det som glömdes av förpassades till en annan atmosfär i veckor i månader. hur det känns i min barm att ha halat det ur svart hål hur det känns på mina fingertoppars känselsprön att bläddra bland ljusgula blad. hade jag haft en badkar i min boning hade nätter blivit långa där. bland bubblor och uppluckrad hud små russin till tår och den konstanta påfyllnaden av hett vatten som får mina linser att skava i ögonen som bränner min nakenhet. jag har en krympande duschkabin ett läckande åbäke där ena dörren fallit av. mina tår är slätare än mina äppelkinder, de som täcks av sommarblekt babyfjun till polisonger. inga nätter blir långa där. men jag har en falnad gigantisk soffa och kaffebefläckad pläd att kura under. och oksanen i min hand och hennes språk i hela huvudet. små små myror på rustur längs de åttafiliga motorvägarna. lampans sken genom fallande sommarmörker och lysdioder längs mina ögonbryns konturer. och ur den stora svarta kuben explosioner i skyn, första andetaget efter koman.
som det där trädet min begeistrade biologilärare visade en gång. i den botaniska trädgården i Lund finns ett träd varpå det växer en planta och enligt den uppspelte A så är dessa två beroende av varandra. jag tänker på relationer jag ser. de som främst är vi. och jag tänker att jag ingår i en sådan fast med små små myror som springer under mina ögonlock. ur mina händers kraft flödande bläck och ur orden respiration.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar